Reloj de arena

INVASORES

2011-08-27T14:53:00.000-07:00

Desde que llegaron a vivir a la casa de dos plantas, los niños aseguraban, que había duendes. Los escuchaban subir y bajar por las escaleras, sentían su presencia cuando se acostaban, estaban aterrorizados y les costaba conciliar el sueño. Se sucedían las noches de pesadillas, y por las mañanas intercambiaban entre ellos lo que cada uno había experimentado. Uno contaba que vio aparecer a un hombre bajito con barba gris y que él le hablaba pero el otro parecía no escucharle, que después le miró y desapareció. A veces también desaparecían cosas. Sus padres se mantenían escépticos y los tranquilizaban en la medida que podían.

Los chicos crecieron y se acostumbraron. Los ruidos en la oscuridad ya no los sobresaltaba, al llegar a la casa y sentir el aire de alguien que pasa y no se ve, tampoco. Es más los saludaban en voz alta. Y hasta les pusieron nombres. Cuando no sentían su presencia, los invocaban. Vivían en su propia casa algo que dejó de ser escalofriante.

Hoy, ya casados, regresan a la casa paterna con sus niños. Uno viene llorando asustado: - ¡papá, papá!!! ¡Arriba hay un enanito!!!

¡No es nada hijo! Debe ser tu imaginación.

FRONTERA

2011-08-03T20:46:00.000-07:00

Cuando ella se decidió a vivir como quería, ocasionó temblores, que dejaron huellas como la tierra resquebrajada. Los cuatro hijos y el marido no entendían tamaño despropósito. No tendería el mantel como todos los días, no más tallarines humeantes, ni sopas suculentas, ni panes amasados, ni ropa limpia…. Había hablado de su cansancio, de la importancia de lo espiritual, de la mística y no sé qué paparruchadas más. Pasaba horas tendida en la reposera a la sombra del aguaribay, y si alguno se acercaba, decía que el tiempo cura los dolores, que observar el cielo a cualquier hora, cuando las aves vuelan o cuando la negrura de la noche nos habla se terminan todas las tristezas. Y cuando clarea el día con el sol de frente descubrís por fin el secreto de la vida. Y ella estaba a la espera. No había manera de hacerla entrar en razón. Sin embargo, parecía reflexiva, cargada de ironías, defendía la paz en el mundo y estaba contra la amenaza nuclear.

Desolado el marido, no sabía si llamar al médico o esperar que se le pase. Se sentó junto a ella disfrutando el viento caliente, pensando en la fecunda vida con su mujer. Todo alrededor es horizonte, no puede distinguir el poblado. Voluntariamente se quedó muy quieto. Te quiero susurró. Y se encerró en esa realidad.

LAS PUERTAS

2011-06-23T06:30:00.000-07:00

Detengo mi auto cada vez que paso por la escuela. Esas tres inmensas puertas son majestuosas.

Me veo transponiéndolas casi corriendo con el guardapolvo blanco abrochado adelante, para no tener la media falta de rigor.

El bullicio del recreo llega nítido, allí están despreocupados, agolpados en la cantina, cargados de sueños e ideales mis compañeros de los setenta.

¿Qué sociedad encontraremos en el dos mil? Nos preguntábamos en aquellos años, llenos de ganas de hacer cosas y algunos rebeldes, inmersos en las realidades políticas y no ajenas a ella. Cuántas cosas compartidas en ese punto del tiempo sin tiempo de nuestra juventud, atreviéndonos a soñar.

Estas imponentes puertas de madera noble y lustrosa, son mudos testigos de infinidad de almas que se apoyaron en ellas, que siempre las encontraban abiertas, en realidad solo la del medio. Los días festivos, las tres de par en par. Y adentro, infinitas puertas, la del aula, la dirección, la sala de música, pesadas, abiertas al conocimiento, puedo oír voces, cánticos y secretos que encierran. Puertas y más puertas y en todas una quimera.

Puertas testigos de errantes vidas que ignoran su destino. Ahora me acerco y les hablo… y les digo – hay miles de personas que no las olvidan. Y no me parece un desatino.

VISIÓN ROSADA

2011-06-15T07:27:00.000-07:00

Es el atardecer con el cielo arrebolado de infinitas gamas de azules y anaranjados. El estanque está limpio, aprovecha para mirarse en él, arreglar su traje rosado, mientras mete en el pico en el agua en busca de alimento. Baja su pata entumecida, se apoya en la otra. Tiene unos hermosos ojos negros muy vivaces, esconde ahora el pico en su plumaje, descansando y escuchando el murmullo de la laguna. Sus patas se reflejan en el agua, son fuertes y sólidas, es perezoso y prefiere quedarse siempre en el mismo lugar. Me detuve en uno, pero hay cientos de flamencos, me maravillo con estas espectaculares aves que despiertan admiración por su brillante colorido. ¡Majestuoso regalo! Cierro la ventanilla y continúo vagando en la ruta solitaria.

LA PIPA

2011-06-08T08:20:00.000-07:00

Marlowe decidió dejar de fumar. El médico le habló de sus pulmones negros, achicados envejecidos. Casi no pueden funcionar, le había dicho con voz resignada. Agobiado caminó sin rumbo, se detuvo en cada vidriera del centro comercial, buscando distracción.

Sus ojos brillaron agrandándose de alegría al ver una hilera de pipas fascinantes, de formas diversas, sin dudarlo entró por una de ellas. Se quedó con una cuadrada de líneas elegantes.

Ya en su casa, la observó con sumo cuidado, los detalles, los abundantes veteados que iban del amarillo al dorado, o al ámbar. Su amor por el tabaco lo encontró en esa bella pipa. La colocó en un estante, arriba de la chimenea, se sirvió un whisky y se sentó en su sillón favorito a leer. Había logrado olvidarse de sus pulmones. Enfrascado en la lectura, sintió que alguien lo observaba, dejó los anteojos sobre el libro… se le erizó la piel, la pipa humeaba arriba de la chimenea. Su inquietud era tan real como esas volutas que buscaban el techo. Aficionado a la bebida, solían sucederle episodios extraños por su causa. Pasaron los días y se acostumbró a esa nueva compañía, pues ya no le temía, y empezó a usarla.

Fue la única vez en su vida que sintió miedo.

Por esos días se encontró con Raymond Chandler. Dejó la pipa... volvió al cigarrillo... Desde entonces se convirtió en el famoso detective de todos los tiempos, duro pero simpático, envuelto en una nube de humo y con sus ojos tristes cargados de misterio y de sarcasmo.

ENSOÑACIÓN

2011-06-06T07:02:00.000-07:00

Caminos sinuosos con verdes laderas

acompañaron silenciosos

semejante quimera.

Oculto en la sierra

entre añosos árboles

ese rincón estuvo a la espera.

Cobijó por años bulliciosos niños

que a la gran aventura

se entregaron curiosos.

El lugar del encuentro

cargado de sombras y aromas

albergó sueños, acercó almas

que no las distanciaron los vientos.

Anclaron por fin sus vidas

cargadas de esperanzas

en ese paraíso que los esperó en silencio.

LA FELICIDAD

2011-06-06T07:00:00.000-07:00

La mayoría de nosotros no consideramos el ser felices como una tarea. Por lo general, la tenemos como un evasivo objetivo. Pero la razón por la que consideramos así a la felicidad puede ser la de que la buscamos en los lugares equivocados. Tendemos a equiparar felicidad con adquisición, pensamos que cuando más tengamos más felices devendremos. Tiene todo que ver, en cambio con darle todo lo que podamos a la vida. Irónicamente cuando empezamos a dar libre y alegremente, sin expectativas de devolución, descubrimos que cuanto más damos, más recibimos. Cuando amamos sin letra pequeña, somos incondicionalmente amados. Tal vez el secreto sea decirnos que la felicidad no es un premio, sino una consecuencia. Es una palabra poderosa: ¿eres feliz? Preguntamos muchas veces… ¿por qué no puedo ser feliz? Nos preguntamos otras tantas. Y la respuesta está dentro de cada uno. Todos somos responsables de construir nuestra propia felicidad. Hasta podemos encontrarla en una caminata solitaria, donde no oímos más que el viento y nuestras propias pisadas, o en una alfombra de flores silvestres de brillante colorido. No la dejemos pasar, la felicidad está con nosotros en cada instante.

MURMULLOS DEL RÍO

2011-06-03T07:43:00.000-07:00

Desde algún lugar ¡seguro!

Celia y Juan Carlos

contemplan su legado.

Por el Sans Souci pasó

mucha gente que disfrutó

La belleza del paisaje y

el abrazo cálido que los recibía.

Como un imán el lugar

los obligaba a volver…

Una y otra vez.

¿La mansedumbre del río?

¿Las fogatas a la luz de la luna?

¿Las caminatas con amigos del camping?

¿Las juntadas al calor del asado y la guitarra?

¿Los deseos de volver a encontrarse?

El mundo cambia… pero Tanti,

Permanece enhiesto con sus piedras,

enmarcando el río que se ramifica

con los colores que quieras ver,

acompañando al sol en mágica sinfonía.

Ellos, queridos amigos, ¡seguro!

contribuyeron con su trabajo y calidez

a que realmente sea un lugar de encuentro.

CRUEL PARADOJA

2011-05-18T19:19:00.000-07:00

Una demostración amateur, se llamaba el circuito, donde ese domingo de noviembre se disputaba una carrera, que Don Juan Antonio no se quería perder. Con sus seis niños y su mujer, partieron bien temprano rumbo a las sierras de Córdoba.

Salieron a pesar del día nublado que amenazaba con llover, apenas se distinguía el camino, había empezado a lloviznar. La alegría de disfrutar la jornada, empezaba a aguarse, para colmo de males, por un lugareño de esos dispuestos a sacarte de cualquier apuro, se enteraron que se había suspendido la competencia.

La noche anterior, en la sobremesa, era todo algarabía planeando el paseo. Se sucedían las anécdotas de Juan Antonio, tucumano, corredor de turismo de carretera, que en su juventud, ya casado con la “Nena”, había armado el fórmula uno de Juan y Oscar Gálvez en la ciudad de Salta. Desde ahí su amor por los fierros fue en aumento. Ya en Córdoba tuvo su propio taller mecánico hasta que cumplió su anhelado sueño de tener su coche para correr. Era de la época de Marimón, Emiliozzi, Cupeiro, Bordeau, Gálvez, Pairetti, Cabalén y tantos otros. En esos tiempos estaban los que sabían de mecánica y corrían su propio auto y los que manejaban y no sabían nada de mecánica. El estaba entre los primeros. El viejo tenía esa rutilante dualidad.

En el Gran Premio TC de 1965, a través de 5.197 kilómetros divididos en seis etapas, de las cuales la más extensa (1.187 kilómetros) era la de Capilla del Monte-Buenos Aires, los hombres fueron detrás del máximo lauro del TC, perdiendo peso, durmiendo poco, extenuándose o resignándose, entre la desolación y la rabia, porque allí se decidiría un campeonato que tuvo una definición vibrante. En ese año Don Gabriel, salió sexto en su categoría con su motor de dos tiempos DKW Unión. Recordar al inolvidable Juan Gálvez, nueve veces campeón de Turismo Carretera, fallecido durante la Vuelta de Olavarría, lo hacía lagrimear. Le gustaba evocar su emoción cuando al subir al auto, en Capilla del Monte, disfrutó del aliento de la gente de su barrio San Vicente, que al ensordecedor ruido de motores se les aceleraba el corazón.

Estas “correrías” tuvieron a su familia siempre en vilo, esperando el regreso a casa. Por eso este domingo tan esperado, en el que iban con papá de espectadores, era una fiesta, más aún que continuarían el paseo a pesar de la cancelación de la carrera.

Serpenteando el gran espejo de agua de Los Molinos, los niños entonaban canciones y hasta bailaban en el espacioso Chevrolett negro. Fue allí, al final de la cuesta donde empezaba una cerrada curva, que Don Juan perdió el control del coche y derrapó en alocada carrera, hasta estrellarse de lleno contra el puente de un arroyo de montaña. El fuerte impacto, arrancó las cuatro puertas, despidiendo a sus ocupantes. Y fue el caos… volaron por el aire, quedando dispersos en agua, lodo y espinas. Dos heridos graves, tres con contusiones leves, dos ilesos. Su hija de doce años, murió en el acto. Trágica estocada del destino, para quien siempre vivió al límite, disfrutando el vértigo de la velocidad.

OJITOS BRILLANTES

2011-04-12T10:54:00.000-07:00

Cuando llegó, mi vida

se transformó en un encanto.

Una gran fascinación como

cabalgar en una nube.

Jugamos a juegos que no necesitan

de objetos, solo de imaginación,

con plena libertad volamos y

y cantamos explorando el mundo.

La suave tibieza de sus manos,

los besos dulces y extensos,

los rulos revueltos parecen

escapados de un cuento.

Es un torbellino de alegría,

su risa me inunda el alma

como un peso gigante.

La magia de la vida

me desborda de energía.

Es una hechicera… mi pequeña

niña de ojitos brillantes.

LIBERACIÓN

2011-04-12T10:41:00.000-07:00

El tic-tac del reloj es el único sonido en la sala. Sobre la mesa rústica brilla la hoja de un cuchillo. Se escucha lejano el trino de los pájaros y los árboles mudos rodean la casa.

En el porche, Ivette, acurrucada, sentada en el suelo con la mirada perdida, sacude sin ganas sus vestiduras manchadas con sangre y tierra.

A pocos metros en el jardín, desnudo, el cuerpo sin vida de Juan.

Ahora Ivette, siente que sólo le molesta el tic-tac del reloj.

IMPOTENCIA. (HERMANOS ABORÍGENES)

2011-04-12T10:36:00.000-07:00

Transcurría mil novecientos sesenta y ocho, cuando con un grupo de amigos aunamos ideales y pusimos en acción nuestro espíritu solidario. Tenía diecisiete años y muchas ganas. Hicimos una recorrida por barrios marginales y concretamos la instalación de una escuelita improvisada en una pequeña capilla, en el corazón de la Bajada Pucará donde hoy funciona el Hospital de Niños, en Córdoba. Había muchos niños que no iban a la escuela, a los que si lo hacían les brindábamos apoyo. Compartíamos su realidad, sus penas y alegrías. E l mate que nos ofrecían con afecto y el abrazo espontáneo. Los acompañamos durante cinco años.

En el año mil novecientos setenta y uno, de visita en Tartagal, Salta, conocí la realidad de los aborígenes tobas, sus costumbres, artesanías, las miserables condiciones en que se encontraban. Funcionaba allí una misión encabezada por un matrimonio sueco que daban ayuda espiritual y enseñaban oficios.

Volví a mis tareas, golpeada por esa dura y desconocida realidad, que solo conocía por libros de texto, como si ya no existieran. Me sentí impotente.

Como me sentí en el año dos mil siete, al regreso de una misión de la que formé parte con la Hna. Teresa, al impenetrable, en el monte chaqueño; donde subsisten a pesar de la desidia y la exclusión, tratando de sostener sus costumbres a ancestrales, nuestros hermanos de la comunidad toba. El referente de la zona nos contaba que luego de cien días de manifestación frente al municipio, el gobierno empezó a mandar bolsones. Hay blancos que quieren que el indio muera, y los hay que ayudan” nos decía. El mayor drama es la falta de agua y el pésimo sistema de salud. Cada cinco kilómetros, en pleno impenetrable, hay dispensarios construidos por el gobierno nacional, en estado de abandono. Nunca funcionaron. No hay médicos.

Imposible ejercicio querer comprender su cultura a partir de los postulados de la nuestra.

Hoy subsisten a duras penas, con los montes depredados No abandonaron la práctica de las artesanías, la caza y la pesca. Hay trabajadores golondrina que se trasladan para la época de las cosechas. También trabajan en la construcción y los que logran alfabetizarse consiguen empleos municipales.

Su eterna lucha por la tierra como pueblos originarios, no nos debe ser ajena.

SENSACIONES

2011-04-12T10:31:00.000-07:00

El viento acaricia su alma.

La suave brisa la acompaña en silencio.

Lágrimas mojan su falda,

la ausencia cala sus huesos.

Sus brazos se extienden muy lentos,

dispuestos a esperar el regreso.

EMPEZAR DE NUEVO

2011-04-12T10:27:00.000-07:00

Inés nunca pensó que le pasaría. Después de tantos años, Juan se fue sin explicaciones.

Su mundo perfecto se derrumbó en un instante.

Arregló su pelo y caminó hasta el shopping. En el último piso, donde están los cines y el patio de comidas, el bullicio la distrajo. Permaneció un instante observando la vista y las personas.

Nadie advierte que estoy sola, pensó. Ahora lo estoy. Y no se nota.

Disfrazó su dolor con seguridad y disfrutó de la gente en pleno ocio del domingo. Estaba segura en ese oasis de luces, podía dejar su mente en blanco.

Tal vez ya en la calle atraparía caricias de algún animalito o una paloma sucia.

Drásticamente decidió que ya era tiempo de ser libre.

Se escapó del lugar, se paró en la vereda, levantó los ojos y corrió a la plaza.

En esos bancos que se esconden detrás de los antiguos y robustos árboles, se dejó caer.

Allí Juan la besó por primera vez.

BÚSQUEDA

2011-04-12T10:21:00.000-07:00

En el oscuro fondo de una cueva, a veces el único ruido que se oye es un goteo incesante. Todo lo que nos rodea nos permite descubrir misterios del pasado.

Allí estaban. Lorenzo, musculoso, alto, cabeza rapada y mameluco azul, tenía a Paco sometido a su voluntad. Paco de contextura mediana, pelo ensortijado; influenciable y débil se dejó arrastrar hasta el lugar.

¡Pon más entusiasmo! Vociferaba Lorenzo, sudoroso secando su frente a cada instante.

¡Hago lo que puedo hombre! ¡Podrías ayudar, ¿no?!

¿Quién sostiene la linterna?, replicó Lorenzo.

Con ritmo febril avanzaba cavando en la semipenumbra…. ¡creo que estoy trabajando de balde! retumbó su voz en la cueva y arrojó lejos la pala, harto, como muestra de rebelión a su compañero, que todo el tiempo, lo pasaba mejor.

Miró a su alrededor, tenía un mundo viviente a sus pies. Cuál diamante que refracta la luz se iluminaban los rincones al alocado ir y venir de la linterna, creando una perfecta fantasmagoría.

Los haces de luces iluminaron los rostros al unísono… vamos a casa susurró Paco. Lorenzo alzó lo hombros y soltó una carcajada: más si… que el oro lo encuentre otro.

UBICUIDAD

2011-04-12T10:18:00.000-07:00

Don Quijote, el hidalgo caballero, tiene la llama, que le permite cabalgar en nuestro siglo.

Ese don lo tiene en vela y donde haya un árbol reposa, oteando el horizonte, buscando una vela que se aproxime a la costa

Entonces se le ocurre llamar al cura, que le dice “lamentablemente, usted, Don Quijote, no tiene cura”.

Alicaído subió al caballo y se perdió en la nada.

PROGRESO INEVITABLE

2010-12-14T06:14:00.000-08:00

Emplazada en barrio General Paz, la vieja estación de trenes, luego por mucho tiempo galpón de bodega y trastos abandonados, fue refugio durante largos años de niños que escapaban de sus casas a la hora de la siesta; para volar la imaginación, en interminables tardes de aventuras.

Cobija hoy al Museo de la Industria. Su recuperación y destino actual, no opacaron los recuerdos. Sus muros restaurados y prolijos, albergan cultura, pasado de autos, rastrojeros, aviones, artesanías. Se transformó en un referente del barrio., con un agregado, la casa giratoria, que a modo de gran función circense fue trasladada desde Nueva Córdoba. Y se encuentra allí, descolocada, no entiende que pasó, ya no sirve de hogar… ni es giratoria, está inmóvil.

Y de tanto verla, ya nadie repara en ella, es como un trasto inservible a la vera del museo.

A pesar del progreso, algo no ha cambiado…miles de niños siguen imaginando historias, pero ya no en un basural.

TRANSICIÓN

2010-12-14T05:52:00.000-08:00

El viento se transformó rápidamente en un feroz aguacero y la tormenta produjo destellos deslumbrantes.

Susú caminaba empapada sumida en sus pensamientos. El cabello negro prolijamente recogido, se convirtió en jirones mojados. Vestía pulóver azul, pantalones gruesos y largas botas que estilizaban su andar resignado.

Justo ahora -pensó-, cuando creí que los días serían para mí. Parece mentira, pero no. Es obra de la fatalidad.

Este día de agosto sería el primero dedicado a proyectar el futuro sin más tareas de oficina…sin embargo voy al encuentro de un niño de ocho años, que absorberá todo mi tiempo.

Ni siquiera se dio cuenta que había dejado de llover, el viento ahora era una leve brisa y el atardecer se mezcló con la noche.

Apuró el paso ansiosa para llegar a la casona donde seguramente encontraría caras extrañas. Repasó el día anterior cuando se disponía a entrar en la sala de reuniones, y un colega puso en su mano la carta documento. Pensó en una notificación de su retiro… pero… leyó apresuradamente, virus muerte, Edith, su pequeño hijo.

Será el reto más importante de mi vida, se decía. El futuro es lo que nos va ocurriendo. Acomodó como pudo el desorden de su cabello y secó su cara. De pronto se sintió feliz, encontró la fuerza necesaria y tocó el timbre.

Su vida acaba de empezar de nuevo.

DESEO INCONCLUSO

2010-12-14T05:23:00.000-08:00

En la inmensa casa todos dormían. De nuevo llegó el domingo. Clarisa se desperezaba atormentada cada vez que tenía que acompañar a su abuela al templo evangelista, ya tenía dieciséis años y el ritual se repetía desde que era pequeña.

Ni bien abría los ojos Alejandrina se paseaba erguida, totalmente vestida de negro, tirante rodete blanco y coqueto sombrero con visillo de tul que le cubría los ojos de un negro tan intenso que armonizaban con su traje de auténtico corte francés que tenía fácil treinta años.

Recorría el pasillo que iba de los dormitorios a la cocina, haciendo un estrepitoso ruido con los tacos de cabritilla que le calzaban como guantes.

Clarisa espiaba de reojo mientras se peinaba, el rictus de la cara de su abuela, que siempre se la veía tan blanca que parecía un espectro. –“¿por qué tendré que acompañarla?”. “¡Encima después tengo que ir a misa!, cualquier día de estos, no me levanto y listo”.-

-¡Clarisa!-. El grito de la abuela la volvió a la realidad. Y como siempre salieron sin desayunar. La anciana se colgaba de su brazo hasta llegar al templo del Boulevard. A veces canturreaba una melodía en francés que seguro la transportaba a su infancia en París, y Clarisa pensaba si a ella alguien la habría obligado a hacer algo que no quería, y se encontró sintiendo compasión si así hubiera sido.

Después de todo lo único que rescataba de su abuela eran sus canciones. No era dulce ni tierna. -“Si no hubiera sido tan fría y distante seguro nos habríamos divertido mucho, -pensó”-.

Ainsi font, font, font
Les petites marionnettes
Ainsi font font font
Trois petits tours
Et puis s'en vont
Elle reviendront
Les petites marionnettes
Elles reviendront
Quand les autres partiront

RUTINA

2010-12-14T04:27:00.000-08:00

El gordo panzón con guardapolvo blanco, jean gastados y pelada incipiente, me provoca la carcajada.

No puedo evitarlo. Mis visitas al hospital se matizaban con su presencia. Uno podía estar horas en ese lugar, sin impacientarse ni aburrirse.

Las hileras de sillas dispuestas cual sala teatral, invitaban a la imaginación. El lógico sopor de la tediosa espera, se cortaba abruptamente, cuando hacía su aparición el gordo, de cualquiera de las cinco aberturas que convergen a la antigua habitación. Resonaba el arrastrar de sus zapatos grandotes, negros, gastados. Parecía que iba a saltar lejos el botón de la chaqueta a la altura de la barriga. –“o falta espacio o sobra panza”- , decía con exactitud y sin olvidarlo cada vez que desde la sala de espera, por una pequeña abertura, atravesaba el mostrador para atender al público. Y realmente. Faltaba espacio… o sobraba panza.

Con una descripción rayana en la locura, respondía a cualquier consulta. Hablaba a sus interlocutores como si fueran disminuidos. Algunos se lo hacían notar, otros a pesar de los detalles insistían. Y el gordo volvía a explicar una y otra vez… hasta que parecía que se le terminaría la paciencia Pero no. Se dirigía a nosotros su público ocasional, y decía: - “uno no sabe cómo tratarlos”-

Como tratarlos… a él o al público. Es patético. Toda la semana lo mismo: -“buenas tardes mamita”, “número de historia clínica”, “¿de primera vez?, “para que doctor”, “escuche bien…para que no venga de balde”… Patético. Con paciencia franciscana, el gordo se fabricó una coraza para la rutina. Trata de ser comprensivo y amable. Y la rutina lo atrapó. Lo transformó en un empleado público. Parece que no escuchara. Siempre repite lo mismo.

L a sala oscura con luz artificial y el televisor al ras del techo, siempre en el mismo canal, la imagen de esos programas deplorables de chimentos de la tarde, provocan la carcajada y la indignación general. –“¿No les gusta?”, pregunta el gordo panzón, y sin esperar respuesta, con larga caña cambia de canal.

Volví el lunes siguiente. -“ O falta espacio o sobra panza”-

SIN MELODÍAS

2010-12-14T03:38:00.000-08:00

Desde tiempos remotos, hallazgos arqueológicos comprobaron la existencia de los instrumentos de música. El canto y la música eran practicados en la realeza, en banquetes, rituales, y todo tipo de ceremonias fúnebres y religiosas. Deleite para la historia de la humanidad.

Pasa que hoy desperté en mi ciudad y no existen. Enciendo la radio, hay silencio y ruido. La música como una tormenta detenida ha desaparecido. Quedó petrificada.

La gente se mueve sin gracia por las calles, se escuchan motores, voces. Los bares atestados multiplican diálogos y murmullos, tazas, copas tintineantes, mesas y sillas que se arrastran.

No hay armonía todo semeja un caos, están condenados a la rigidez de movimientos, agudizando el ingenio para la reducida diversión los fines de semana, sin bailes, ni rock, ni cuartetos…

La mona vaga por el zoológico en silencio y Charly se tira la pileta sin cesar. Los noticieros solo informan, perdieron la música de suspenso.

La gente descubrió que puede hablar y escucharse. El romanticismo quedó inmóvil como un témpano de hielo.

Y hace dos siglos Chopin vendía café por las calles de Varsovia.

FENÓMENO PARANORMAL

2010-11-25T11:09:00.000-08:00

Abro los ojos minutos antes que suene el despertador. Siempre fue así.

Despierto porque se que mi marido no está. Se fue de viaje por trabajo. Y la jornada me

espera implacable. Son las seis de la mañana y tengo media hora para preparar el

desayuno, llamar los chicos y llevarlos al colegio.

Me acosté tarde anoche. No hice tiempo ni para guardar los platos del escurridor, estaba

agotada.

Mientras unto las tostadas en la mesada pienso: “este sartén me molesta”, el mango

apuntaba al frasco de mermelada. “Ya lo guardo pensé” . Pero entró mi hija mayor y

me distraje. Le serví el desayuno,”escuchaste un ruido mami?”. No, le respondo. Es

entonces cuando veo el sartén arriba de la mesa y pregunto: “vos lo pusiste acá?”. No

mami, me dice. Siento una extraña sensación, estaba segura que no lo había dejado allí y

recordé que minutos antes me molestaba.

Me olvido del sartén ya todos están listos para partir . Mami desapareció el sartén...vos

lo guardaste? Vuelve a insistir. No!!, le digo, y abro la alacena para confirmar que por

fin está en su lugar...y no...no esta allí. Entonces hay alguien dice mi hija, yo había

escuchado un ruido.

Me aterro y no puedo pensar, el corazón me late rápido. Siento frío. Llamo a la

seccional.

En un instante la casa se llena de policías. Y vecinos.

“¿Que pasó?”. No sé .Oímos ruidos. Cuento lo del sartén. Desapareció. Lo agarró alguien

para golpearnos.

El policía me mira incrédulo. Quédense tranquilos revisaremos todo, (y el sartén no

aparece).

Desfilan al patio, a la planta alta, suben al techo, retumban las botas por todos lados.

Debajo del escritorio veo a mi hijito de tres años acurrucado muerto de miedo, lo abrazo

y lo consuelo.

Alguien me llevo los chicos al colegio.

Cualquier cosa nos llama, me dice el policía, no encontramos nada.

Son las ocho de la mañana. Trato de entender que sucedió. Me seco la frente. Pase calor

y estamos en julio.

Viene mi vecina, se solidariza, me pregunta, le cuento...

Entonces..abre la alacena...cae el sartén.

AVELINDA

2010-11-24T14:59:00.000-08:00

El dolor se enseñoreo de repente. Nadie cree que ya no está. Esa fue su última broma… su increíble paz se reflejaba en su postrer sonrisa. Entre mateadas interminables y cuentos, pasaron los meses en los que se fue despidiendo con prudencia.

Hacía tiempo que estaba enferma, y no nos dimos cuenta, tenía una fuerza, una entereza para callar sus malestares y ¡estar siempre bien!, sus chascarrillos eran constantes y arrancaba la risa del más deprimido. Sus rimas fueron famosas, podía conversar horas haciéndolas y al cruzar cualquier calle preguntaba el nombre que el distraído informaba prontamente y allí venía la rima correspondiente que producía la carcajada… o jugar a las cartas y enojarse con sus nietos porque le hacían trampa, ¡nadie le ganaba a la generala!, ni siquiera al chinchón… y supo subirse al escalón de la tecnología. Su especialidad era el “digger” y el “pac-man”. Se retaba sola e informaba sus progresos. Tenía un niño en el corazón.

Era coqueta y juvenil. Sus sesenta los llevaba andando con zapatilla chetas y a esa edad desafiaba a sus nietos a hacer la vertical… y era motivo de la admiración de los pequeños: “¡miren a la abuela!”… Podía bailar marcha, rock, pop, tango, según la ocasión, no había galán que la rehusara, y el pasado año disfrutó como nadie su última fiesta, bailó rodeada de jóvenes y andaba por los setenta.

Era sabia en sus consejos, aprendió de la vida que la golpeó sin piedad y siempre la peleó con una risotada. "Para Dios no hay imposibles”, nos decía. Y enfrentaba la adversidad a capa y espada. En todo ponía alegría que los demás tildaban de insensatez, que nada podía tomarse en serio… Y al final ella tenía razón.

Brillarán por siempre sus negros ojos rodeados de una aureola violeta, bonitos, limpios. Sus canas despeinadas al viento no las esfumará el tiempo.

Era libre por elección, como un pájaro.

Y ahora este hueco inmenso… nos falta la tibieza de sus manos, el calor de su ternura que prodigaba con su eterna sonrisa, el susurro de su voz.

Ayer nos dejó. Los vientos de Agosto que se prolongaron en el tiempo, nos acompañaron.

Sin pedirnos permiso nos dejó desprotegidos. Y ya nada será como antes.

Desde tremendo dolor renaceremos con el alma entre algodones, para mitigar la ausencia que nos invadió como una enredadera.

¡Que misterio insondable el ser humano!... ¡Que finitud desesperante!...pero que gran Dios que nos contiene y acaricia…y transforma con su amor nuestra pena y nos sopla el espíritu para aliviar nuestro desconsuelo.

Y es allí donde la alquimia se produce y recuperamos el sosiego.

Y allí estás mamá, ¡qué alivio!, en cualquier nube…en el jardín… o en cualquier juego. Sos un sol Abelina.

ILUSIÓN

2010-11-24T14:08:00.000-08:00

Félix, flaco, alto, de cabellos lacios y rubios resopló aliviado cuando al fin pudo subir con su incómoda, enorme y elegante maleta a la escalera mecánica. Con dificultad logró salir de ella y ya en la planta alta, chocaba a cada paso con la multitud que curioseaba vidrieras. Se topó con un espejo, acomodó su corbata, una rápida mirada y quedó conforme: la camisa color pastel armonizaba con su pantalón beige de gabardina.

Tenía los pensamientos desordenados. A pesar de sus veintiséis años, era la primera vez que subiría a un avión. Se preguntó en que momento se sentiría sofocado. Los lugares cerrados lo asfixiaban.

Se distrajo pensando que estaría en París en unas horas… y en su tía Eugenia, que lo impulsó a semejante aventura: ¡una convención de magos amateurs!... y bueno…

Repasó la lista: el pantalón a lunares, el muñeco articulado, los cigarros, los guantes, la camiseta, la agenda electrónica…

Su corazón latió apresurado al escuchar el llamado por los altavoces del aeropuerto. Le sudaban las manos. A los codazos llegó a la puerta de embarque arrastrando la maleta que parecía haber duplicado el peso. La depositó en la cinta y entregó el billete al controlador, que secamente le dijo: - su vuelo partió hace cinco minutos.

SAN VICENTE

2010-11-24T13:47:00.000-08:00

Me gusta volver cualquier tarde cuando el crepúsculo tiñe el horizonte de colores. Mi cuerpo se inunda de sensaciones que me invaden sin compasión.

Conozco cada calle, cada esquina, cada plaza de este barrio tan querido. Las baldosas, las puertas, los árboles se despliegan como un abanico maravilloso ante mis ojos.

Veo casitas encantadoras, pequeñas, grandes, viejísimas, recientes algunas, edificios que quiebran la monotonía… Pero todo está igual. Siento una ligera contrariedad. ¡Ha pasado tanto tiempo!... Sin embargo reconozco viejas fachadas de ladrillo intactas, parece que no se enteraron que el mundo cambia a cada instante y se renueva despojándose de las hilachas.

Quedo mirando sin mirar, pero quiero mirar y ver. Y de tanto ver me quedo sin aliento. Un caballo blanco con sus crines al viento, se instala en mis pulsaciones… y los recuerdos se agolpan. Puedo ver nítidamente aunque cubiertos de polvo, los vecinos, cada uno en su pórtico en tareas diferentes… Sonríen, me saludan con la mano en alto, siguen con lo suyo.

La calle Garzón arbolada, interminable, sembrada de bolitas de paraíso, con luces opacas, el olor penetrante a gasolina de la estación, el aroma a pan recién horneado, la mozarela famosa del bodegón de Cacho, el fragor de la masa en el yunque que resuena en mis oídos como una melodía conservada.

Las paralelas conservan bares amarillos, boticas centenarias, la parroquia con su desfile de devotos… y la murga incansable de febrero; fantasmagoría de noches doradas y esperadas, de charoles, plumas, cascabeles y enamorados infaltables, que sumergidos en la Venecia sanvicentina concretaban sus idilios y esperanzas.

Se me antojan los recuerdos y sorprenden, apuran la lágrima y la risa, seguro que el barrio provoca esta nostalgia, a cualquiera que se detenga en sus esquinas.

SENTIMIENTO

2010-11-24T10:38:00.000-08:00

Una tarde de septiembre, como tantas otras, de tantos años vividos, en que la primavera incipiente invade nuestros sentidos y nos inunda el alma de sensaciones muy profundas, algo en mí cambió para siempre.

Extraña metamorfosis...pienso. Es como si nuestro ser se preparara para algo incomparable...simplemente vivir. Esa. Una tarde de septiembre como tantas otras... Pero esa fue distinta. Una tristeza infinita se instaló en todo mi cuerpo. Me resulta difícil quitármela. Quisiera que esa tristeza fuera tangible. Quisiera poder arrojarla lejos, como si fuera un jabalina impulsada por una fuerza inesperada que hace imposible encontrarla para medir la distancia recorrida...o tal vez poder desprenderme de ella como si fuera un viejo vestido pasado de moda que selecciono minuciosamente para que sea útil a otra persona...otra persona que quizás tiene la misma tristeza que se apoderó

de mi y no quiere abandonarme. Ojalá pudiera!

Salgo al patio. Respiro con desesperación. Siento alivio. El damasco en flor me inunda la retina y penetra por mi circulación cual un largo camino sin retorno. Me detengo en cada rama. Y siento que no me pertenece, sus brazos al cielo poblados por pájaros que se renuevan a cada instante, me hacen descubrir una indescriptible libertad.... Vuelvo a esta realidad que me lacera el corazón y me hace sentir vacía.

Escudriño cada rincón. Descubro retoños nuevos, orgullosas flores apareciendo tímidamente. Los peces ajenos a mi dolor se asustan cuando me acerco al estanque y huyen despavoridos.

Eso. Huir despavorida. No sentir más. No estar. Pertenecer a otro lugar. No cargar esta ambigua sensación de haber perdido el pasado. Que todo fue ilusorio, que una vida de amor fraterno se escabulló en una tarde de septiembre.

Que tristeza infinita.

Pero acá estoy. Como la naturaleza... dispuesta a la metamorfosis.

CONVICCIÓN

2010-11-23T11:28:00.000-08:00

Despertó con ganas de volar. Se calzó la espada con entusiasmo, aseguró la insignia al pecho y con paso audaz y valeroso se disponía a salir. Pero se detuvo frente al espejo de la sala, haciendo una solemne venia de saludo. Se sintió un héroe… al punto que escuchaba sonoros clarines en su honor. Después de tanto luchar, la victoria y la gloria como un canto de esperanza. Alzó sus hombros robustos, respiró hondo. Miró la hora, se sobresaltó… y el niño salió corriendo a brillar en el desfile e la escuela.

IMÁGENES

2010-11-23T11:25:00.000-08:00

Durante todo el día traté de disipar un abrumador sentimiento de nostalgia. Llegué al lugar casi sin darme cuenta.

La casa de dos plantas está allí, intacta. La fachada sigue como si el tiempo no hubiera transcurrido. La enorme persiana desvencijada del taller, me acerca nítido el ruido de la cadena que invariablemente crujía porque le faltaba grasa. Grasa…ese olor inunda mis sentidos, veo la figura de mi padre, alto, robusto, con incipiente calva, bigotes y cejas generosas heredadas de sus ancestros españoles. Siento sus manos anchas y ásperas como si no hubiera ausencia, me estremezco…Percibo su mirada verde, profunda, controlando todo en un instante.

Fierrero de alma, trabajaba de sol a sol, quitaba horas a su descanso para atender su taller mecánico y no descuidar su sueño; la preparación del auto turismo de carretera para la próxima competencia.

Padre de familia numerosa, celoso y gritón como buen gallego, educaba a su manera. Famoso en el vencindario por su mal carácter, era respetado por su rectitud, corazón sensible y protector. Tenía altos sus principios y valores, lo exasperaba la injusticia y solo andaba por derecha.

Su ceño fruncido que unía sus cejas era casi permanente, pero solo era una coraza para defenderse… en cualquier momento deshacía el gesto y la carcajada movía su barriga, donde brillaba siempre la hebilla del cinturón.

Una tarde de noviembre, lluviosa y gris; un fatal accidente lo golpeó sin compasión arrebatándole una hija. Y ya nunca volvió a ser el mismo…Hoy el ya no está…

Su corazón quedó detenido, como está fachada testigo mudo de mis recuerdos, que por algún sino del destino, permanece deteriorada, herida de muerte.

REVOLUCIÓN DE 1955. (MEMORIA)

2010-11-23T11:00:00.000-08:00

En la pequeña aldea de San José, la neblina mañanera producía una claridad especial. En las salinas se esfumaban las distancias, creando un nimbo de misterio y encantamiento. El horizonte se mimetizaba con el cielo y justo allí se perdían los rieles solitarios dibujados en la blancura de la sal.

Desde el caserío el paisaje enceguecía. Los flamencos con sus patas entumecidas, revivían en la alborada. Cientos de ellos coloreaban el níveo desierto con sus plumajes rosados, y lentamente dejaban sus huellas en el salitre.

Antes del amanecer, el traca-traca de los carros salineros oxidados era el despertador de los lugareños. Esa mañana presentí que no sucedía nada bueno. La nerviosa seriedad de mi abuela y mamá lo anticiparon. El desayuno se nos atragantó, cuando alguien gritó: ¡Rápido, apuren que llega el tren!! . Me calzaron un gorro de lana, guantes y poncho y portando grandes cajas me arrastraron hasta la estación.

La antigua galería, típica de las construcciones inglesas, estaba atestada de gente. Llegamos justo con la humareda de la enorme locomotora. A pesar de las caras apesadumbradas, agitaban pañuelos avivando y saludando a los soldados; que asomaban medio cuerpo por las ventanillas, agradeciendo. El ruido de las botas retumbaba en el andén y con premura cargaban los alimentos que la solidaridad de un puñado de personas les ofrecía.

Volvieron a flamear los pañuelos y el tren se perdió como una negra mancha en el manto blanco de la sal.

La abuela comentó en un susurro: ¡pobres muchachos!...y las lágrimas ayudaron a limpiar su corazón de la amargura de la revolución. Pasamos meses de escasez y zozobra. En mi cabeza de niña, el enemigo invisible era un enigma. La sedición en Buenos Aires había puesto en peligro la nación y muchos inocentes murieron aquel lejano mes de setiembre.

No tuve conciencia en aquellos momentos, solo angustia. Hasta que un día dimensioné y comprendí el verdadero gozo de la paz y la libertad.

….. “El niño debe ser educado en un espíritu de comprensión, tolerancia, amistad entre los pueblos, paz y fraternidad universal”… (Declaración universal de los derechos del niño).

DECISIÓN

2010-11-23T10:58:00.001-08:00

¿Como se llamaba?... creo que Leopoldo.

Echado en el diván, divagaba su mente,

sobre el muro despojado de adornos.

Una carta perfumada se deslizó bajo la

puerta en el piso de parquet.

Se incorporó y pensó en la rubia del

muelle, que apuraba el paso esquivando

ratas. El sobre temblaba entre sus dedos.

La tormenta arreciaba y mecía el pararrayos

en la cúpula del edificio del puerto.

Bebió su cognac mientras leía apresurado,

respirando jadeante. Se calzó el chaleco de

punto con esfuerzo.

Volvió al diván, erguido y con precisión

absoluta, abrió la boca y disparó la pistola.

VIAJE FANTÁSTICO

2010-11-22T18:39:00.001-08:00

El sol poniente convierte las hojas de los árboles en diminutos vidrios de colores, que refractan la luz, iluminando el cuerpo acerado del tren bala; cuyo frente semeja orejas gigantescas. Hace minutos partió del centro de Europa, rumbo a la China. En su interior, un grupo de especiales pasajeros tienen secreta y animada charla. Mientras, Picasso con unas cuidadas uñas de gato, va dibujando incomprensibles jeroglíficos en las mullidas paredes del tren. Intento escuchar algo en vano. Bolívar se levanta con movimientos de pantera y susurra algo al oído de San Martín, que le dirige una mirada de águila. Por un momento quedan solos: Hobbes con sus orejas de lobo, Juana de Arco con cola de dragón, Marx luciendo su bolsa de canguro y Napoleón con risa de hiena. Despliego mis alas de murciélago buscando acercarme con sigilo. En ese momento se producen destellos deslumbrantes que me apartan bruscamente. Quedo sobrevolando fuera del tren que comienza a atravesar un túnel interminable cual cápsula de tiempo. Se oyen los ecos del valle antes de llegar a la salida y aleteando vigorosamente entro de nuevo al lujoso recinto de la reunión. Me siento acosado por enigmas. ¿Qué está pasando? ¿Qué hacen estos personajes no contemporáneos, creando misterio y encantamiento? Estos espectros reales, me producen estupor. Pero están aquí, tangibles, filosofando, argumentando, no sé con que móviles. Los excéntricos rasgos animales… pienso que han sido metamorfoseados por un conjuro. Quizás traman una doctrina secreta, que actuaría en pequeñas células, para derribar las jerarquías e imponer un sistema universal autoritario, síntesis de la ciencia y lo divino. En definitiva, no me incumbe… olvidaba que soy Pirrón.

¿DEMENCIA?

2010-11-22T18:35:00.001-08:00

Es difícil aceptarlo. El loco del pasaje con su pelada pronunciada y los cabellos ensortijados, canosos, rígidos. Que se adivinan muy largos; si no fuera por la mugre pegajosa, hiriente, que los mantiene estáticos. Lo encuentro una tarde de verano. De sopetón. Nuestras miradas se cruzan, punzantes, escudriñando más allá. - Hola, le digo. Me mira en silencio. -¿Te acuerdas de mí?, insisto. - Sí… me responde. Y sus ojos se tornan vidriosos, transparentes… Y puedo ver en ellos la vieja estación de trenes de aquel pequeño pueblo, Florida, cerca del ingenio. E l mismo calor de esta tarde penetrante y húmeda. Y las imágenes se pueblan del bullicio de la barra, que en las siestas nos escabullíamos por las polvorientas calles, en búsqueda de no se cuales tesoros escondidos que inevitablemente alguno encontraba…. ¡Cuántas tardes de alegría al abrigo de la familia y el pan recién horneado! Años y años han pasado. - ¿que fue del Chano?. - Se volvió loco. Quedó así cuando fue gendarme… ( me lo dijo no sé quien, al pasar, sin importarle) La distancia nos separó irremediablemente. Pero nuestras tardes de niñez y adolescencia permanecieron como un faro vigía testigo del pasado. Y me enteré. También fue verano. De tardes insoportables y anocheceres lúgubres, desoladores. Los montes de Acherales se abrían en la negra noche y las ávidas palas cavaban amparándose en el silencio… y los soldados cumpliendo órdenes despiadadas. Enterrando cadáveres y ¡hasta vivos!, sin pensar, sin sentir, deseando profundamente no haber estado allí nunca. Y la luz del día los devolvía a una rutina imposible de sobrellevar, si eres bien nacido – pienso -. Y todos los horrores que descubrimos de aquella época, los reivindicadores de la memoria del pueblo, y el nunca más al que llegamos atónitos, tanta brutalidad en las sombras… y la indignación…y el dolor… y la impotencia. Pero no nos permitimos ver más allá. Tener en cuenta a los “asesinos inocentes”… ¡Cómo hacerlo! ¡Qué injusticia! ¡Entre tantas! Y la realidad me golpea duro… porque ahí está el Chano: ¡Cuidado! ¡Hijos de puta¡ ¡Disparen!... resuena hueca y ronca su voz en el pasaje…su andar cansado y adusto, cuadrándose con parada y venia militar, para seguir luego su marcha, encorvado, agobiado, envejecido. El Chano no está loco… Me reconoció. Su mente está en Acheral.